LE COSE CHE SCRIVO...

Il roseto

Da qualche parte esiste, c’è un giardino,

in mostra la bella rosa, e il suo  nome.

Afrore nel percorso guida, fino,

e d’ogni specie si colora un rione.

L’hai visto in fiore, e quando era piovuto;

era lo spazio senza turbamento,

un altro, invece , che non fu assoluto.

E una terza volta, non sai…contento?

Lo spazio è spazio e tu butti l’ancora,

l’arpioni al fondo.  E lì muove il ricordo,

il sasso che t’impiglia, sai l’anfora

d’unguento prezioso, quale l’accordo…

Tra il fiore, il suo profumo, e le parole,

il bianco, il giallo, il nome della rosa,

quello che passa dentro e filtra il sole,

e s’anima d’un tratto in ogni cosa.

Vanno  la dama e il trovatore, insieme

a decifrare, su ogni targa un nome,

trionfo di roseti ; si aprono scene

suono d’oriente dentro la visione

MARINA